La mirada de Lola

Últimamente estoy colgando algunas de mis historias por estos rincones y he descubierto una función de Facebook que desconocía y me tiene fascinada: el espejo automático. Tú escribes sobre una determinada conducta, sin nombres, sin apellidos y sin señalar a nadie, y, de pronto, aparece alguien que se mira en el texto, se reconoce al instante y se enfada contigo por haberlo retratado. Y yo pienso: ¡qué cosa más curiosa! Si yo no he dicho quién era. A veces hablo de insultos, de racismo, de desprecio o simplemente de esa costumbre tan extendida de sustituir los argumentos por un buen berrido. No digo partidos, no pongo etiquetas, no reparto carnés. Pero siempre hay quien se coloca voluntariamente delante del cuadro y viene a decir, más o menos: «¡Eh, que ese soy yo!». Pues mire, caballero, yo no lo había dicho. 😂 Lo verdaderamente llamativo no es que alguien se moleste. En las redes nos molestamos todos alguna vez. Lo curioso es la rapidez con la que algunas personas saben que el retr...

¡A ver, un poquito de por favor! Antes de que os dé un parraque, os suba la tensión y os pongáis a insultar, ¿no os da por mirar si el chisme que habéis leído es verdad? Ya sé que comprobar las cosas quita toda la gracia. ¿Dónde va a parar? Es mucho más jugoso leer un titular, poneros como el bicho del pantano, llamar «hijo de p…» al primero que asome —que curiosamente suele ser Pedro Sánchez— y anunciar que España se rompe por los cuatro costados. Pararse dos minutos a comprobar si es un bulo… hombre, eso corta muchísimo el subidón. Últimamente circulan bulos con una alegría que da gusto. Yo, ilusa de mí, pensaba que la gente que quiere gobernarnos tendría cierto cuidado con los datos. Manías de vieja, ya sabéis. Por ejemplo, Feijóo afirmó que España era el país de la Unión Europea donde más había aumentado la inmigración irregular en los últimos dos años. Pues resulta que no había datos oficiales que permitieran sostener semejante afirmación. Pero claro, decir «no lo sé con cer...

El otro día me encontré con una amiga a la que no veía desde hacía tiempo. Nos dio mucha alegría vernos y nos sentamos en un bar a tomar algo y charlar un rato para ponernos al día. A ella le va estupendamente, por cierto. Tan estupendamente que tiene a una señora que va a limpiar a su casa un día sí y otro no. Colombiana. Una maravilla, según ella: trabajadora, formal, encantadora… vamos, una joya. Como yo estoy pensando en contratar ayuda en casa, le pregunté cuánto pagaba por ella a la Seguridad Social. —¿Seguridad Social? No, mujer, no hace falta. Ella está encantada con el sueldecico que se lleva. Ahí ya hice una pequeña pausa mental. Pero seguimos. Después de comer, nos pedimos unos cafés y le propuse un juego que había visto en TikTok: intentar adivinar a qué partido votaba la otra diciendo únicamente qué le pedíamos a nuestro partido. Empiezo yo: —Yo quiero un partido que defienda una educación pública, gratuita, de calidad y accesible para todos. Ella ni pest...

Yo pensaba, ingenua de mí, que una manifestación en apoyo a Ceuta sería para pedir soluciones al problema que tiene la ciudad con la llegada masiva de inmigrantes. Porque el problema existe, claro que existe: cuando llegan miles de personas de golpe a un territorio pequeño, faltan recursos y aparece el caos. Pero luego ves algunas de esas manifestaciones y te encuentras insultos a Pedro Sánchez, saludos nazis, cánticos franquistas, vivas a Franco y enfrentamientos varios… y una empieza a preguntarse en qué momento Ceuta desapareció de la conversación. Porque pedir soluciones es una cosa, gritar “hijo de puta” es otra. Y levantar el brazo al estilo de los años cuarenta, qué queréis que os diga, no parece un plan muy serio de política migratoria. También me llamó la atención la agresividad contra los periodistas de Televisión Española que estaban allí haciendo su trabajo. Aunque, bien pensado, tampoco debería extrañarme demasiado después de tanto tiempo oyendo que esa cadena es “de...

Hubo una época en la que Pablo Iglesias repetía aquello de “tic-tac, tic-tac” y sonaba casi como la banda sonora de una revolución que ya venía de camino. El mensaje era bastante claro: a algunos se les estaba acabando el tiempo. El problema es que los relojes políticos deben de tener una garantía larguísima, porque aquí seguimos escuchando el mismo tic-tac. Solo que ahora suena distinto. Ahora, a mí, me parece más una alarma de incendios. El sonido es el mismo. Lo que cambia es el temor que causa. Antes, para mí, aquel reloj anunciaba mejorar el Estado de bienestar. Ahora parece anunciar el fin del mundo. Y una, que ya lleva unos cuantos años escuchando relojes electorales, empieza a pensar que quizá el truco está en mantenernos siempre pendientes del próximo susto. Porque mientras unos dicen que a los otros se les acaba el tiempo y otros aseguran que viene el apocalipsis si ganan los de enfrente, el ciudadano normal sigue con una rutina bastante menos emocionante: se levant...

Llevo unos días bastante preocupada. De verdad. No dejo de acordarme de toda aquella gente que hace unos años sufrió tantísimo cuando Pablo Iglesias e Irene Montero se compraron un chalet en Galapagar. ¡Qué disgusto se llevaron! 😯 La casa costó 615.000 euros y resulta que la compraron entre los dos, pusieron sus ahorros y pidieron una hipoteca de 540.000 euros a treinta años. O sea, una cosa rarísima en España: dos personas comprándose una casa con su dinero y quedándose hipotecadas hasta las cejas. Pero aquello fue prácticamente una emergencia nacional. El chalet. La piscina. El jardín. ¡La piscina, sobre todo! Creo que hubo gente que estuvo a punto de necesitar asistencia psicológica al descubrir que un rojo podía tener piscina. 🤔 Porque ahí estaba, al parecer, el verdadero problema. No que hubieran robado el dinero, porque no lo habían robado. No que lo pagáramos entre todos, porque no lo pagábamos. No que la vivienda fuese pública, porque era de ellos. El problema parecía ser que...